··· Textos oníricos ···

- Ya está. Ya hemos terminado. Vístete rápido, coge tus atuendos, joyas y elementos de maquillaje y lárgate. Sí, no me mires así. Lo sabes, no podemos hacer esto muchas más veces. Si mi pareja viene, tendremos problemas. Así que lárgate y no me hagas sufrir más. Fue bonito mientras duró, fue placentero mientras fue bonito y fue extasiante mientras había placer; pero también es horrible ver cuando ella, mi novia, se hacerca a mi, me besa el cuello y en mis pechos encuentra tu carmín. ¿Qué escusa le doy? Pues que me quiero tanto que me beso a mi misma. Pero no debería ocurrir más. Ah, y no olvides tus bragas como la última vez.

Y mientras se vestía la amante, la amada ordenaba la habitación y la perfumaba de penosas lágrimas la habitación en la que durante tanto tiempo, habían copulado a besos su eterna agonía amorosa.


Texto: Hermes dixit. Paranoia pre-matutina.
Imagen: Con mi cámara simulo imágenes oníricas que me llevan a mis escritos.
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··· Creando multi realidades abstractas ···

¿Hoy? Hoy voy de cíclope observador plastificado. Porque mi cámara y yo somos uno, y mi cámara son mis ojos, y sólo tengo uno. Y engancho cualquier cosa... hoy de cíclope observador plastificado.


Texto: Hermes dixit.
Imagen: Yo, plastificado y con mi orto-cíclopeitor.
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··· Artisteando ···

"El artista es el creador de cosas bellas. Revelar el arte y ocultar al artista es la finalidad del arte.

[...]

Ningún artista es nunca morboso. El artista puede expresarlo todo.

Pensamiento y lenguage son para el artista instrumentos de un arte.

Vicio y virtud son para el artista materiales de un arte.

[...]

Todo arte es, a la vez, superficie y símbolo.

Los que buscan bajo la superfície, lo hacen a su propio riesgo.

Los que intentan descifrar el símbolo, lo hacen también a su propio riesgo.

La diversidad de opiniones sobre una obra de arte indica que la obra es nueva, compleja y vital."


Texto: OSCAR WILDE, El retrato de Dorian Gray, Prefacio.
Imagen: Haciendo arte fotográfico.
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··· Va de sombras rupestres ···

"El deseable tesoro de la sabiduría y de la ciencia, que todos los hombres por instinto natural desean, aventaja infinitamente a todas las riquezas del mundo: a su lado, las piedras preciosas carecen de valor; comparados con él, la plata se vuelve blanda como el lodo, y el oro fino se hace leve arena; ante su esplendor, el sol y la luna se oscurecen a la vista; ante su admirable dulzura, la miel y el maná se tornan amargos al gusto.

¡Oh valor de la sabiduría, que no se marchita con el tiempo, virtud asiduamente florecida que hace arrojar todo el veneno al venenoso!"


Texto: RICHARD AUNGERVILLE, Philobiblion. Tractatus pulcherrimus de amore librorum.
Imagen: La sombra de mi mano en la pared, rupestreando.
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··· La petite mort ···

La Petite Mort by Xnografics
Cargado por hermessl



La petite mort, también conocida como La pequeña muerte o Le petit mort en francés, es un término utilizado para designar ese instante en que algunas mujeres, al alcanzar el orgasmo, pierden la conciencia durante unos segundos.

La marca latechocolate y Xnografics, ha creado un vídeo-cuento sobre esto. Es magnífico y su voz,,, nunca había escucha alguna igual.

Vídeo: La petite mort.

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··· Asesianto fructífero ···

"- [...] Quería matar a su esposa y escribió un diario minucioso, verdaderamente científico, sobre todas las posibles ramificaciones adversas. No era difícil, concluía él, matarla de una manera en que la policía no pudiera culpar definitivamente a nadie. Proponía catorce formas diferentes, algunas realmente ingeniosas. Lo que era mucho más difícil era librarse a sí mismo para siempre de cualquier sospecha. El peligro principal para el criminal, sostenía, no era la investigación que pudiera hacerse de los hechos hacia atrás -eso podía siempre solucionarse borrando o confundiendo rastros con una preparación suficiente del crimen- sino las trampas sucesivas que podían tenderle hacia adelante. La verdad, escribió en términos casi matemáticos, es férreamente única: cualquier apartamiento de la verdad es siempre refutable. Él sabría en cada interrogatorio lo que había hecho y cada coartada en la que pensaba tenía inevitablemente un elemento de falsedad que con la suficiente paciencia podía ser puesto al descubierto. Ninguna de las alternativas que analiza lo convencen: hacerla matar por otro, simular un suicidio o un accidente, etc. Llega
entonces a la conclusión de que debe proporcionarle a la policía otro culpable, uno que sea obvio e inmediato y que cierre la investigación. El crimen perfecto, escribe, no es el que queda sin resolver sino el que se resuelve con un culpable equivocado.

- ¿Y la mata finalmente?

- Oh no, ella lo mata a él. Descubre una noche el diario diario, tienen una pelea terrible, ella se defiende con un cuchillo de cocina y logra herirlo mortalmente. Al menos esto es lo que le cuenta al tribunal. El jurado, horrorizado por la lectura del diario y las fotos de los hematomas de su cara, dictamina que el homicidio fue en defensa propia y la declara inocente. Es por ella en realidad que el crimen figura en el libro: muchos años después de muerta unos estudiantes de grafología demostraron que la letra en el cuaderno del Dr. Creen era una imitación casi perfecta, pero sin duda no pertenecía a él. Y descubrieron también este pequeño detalle fascinante: el hombre con el que se casó ella discretamente poco después era un copista de ilustraciones y obras antiguas de arte. Me gustaría saber quién de los dos fue en todo caso el que redactó el diario: es una impostación magistral del estilo científico. Fueron increíblemente audaces porque el diario, que se leyó durante el juicio, decía y revelaba línea por línea lo que ellos habían hecho. Mentir con la verdad, con todas las cartas sobre la mesa, como un acto de ilusionismo con las manos desnudas...[...]"


Texto: GUILLERMO MARTÍNEZ, Crímenes imperceptibles.
Imagen: Crímen a una semilla de cereza.
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··· Captando bellezas naturales ···

fotografía, s. Cuadro que pinta el sol [y la luz] sin haber recibido la menor instrucción artística.


En fotografía cualquier prueba es válida. ¿Qué te gusta? Perfecto. ¿Qué no? Shhh... guarda la fotografía, nunca se sabe cuándo puedes necesitarla.


Texto: Hermes dixit.
Imagen: Prueba tras prueba de mi mano. Todo cuerpo tiene su encanto.
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··· Deja que tus manos decían ···

"Escribir con el corazón y no con la mente. Simplemente dejar ir tu mano, que ella decida qué tecla presionar, y así ir poniendo palabras en un orden que terminarán siendo una composición que puede llegar al corazón."


Texto: Descubriendo a Forrester.
Imagen: Mi instrumento de composición y en su pantalla, mi novela.
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··· Loin de moi ···

¿Sabes quién soy? ¿No? ¿Sí? Bueno, pues yo no lo sé. Y gracias de todas maneras por pensar en un instante en la pregunta inicial. Supongo que almenos, alguna vez, tu también te has preguntado quién eres. Es muy normal hacerte esa cuestión. Piensa, por ejemplo, que visto un gato, visto todos los gatos; que visto un loro, visto todos los loros; pero eso no ocurre con el ser humano y eso mismo es lo que hace que no sepamos quiénes somos. Pero bien, para eso estamos aquí, para intentar dar estupidas respuestas a preguntas más o menos interesantes. Yo sé que estoy hecho de muchas partes distintas de personas. Que la configuración de mi personalidad se la debo a ti, a él y ella, y a todas y absolutamente todas las personas que alguna vez han cruzado alguna palabras conmigo, que han compartido experiencias, que me han hecho enfadar o que incluso nunca hemos cruzado algunas palabras. A partir de todas personas -y recordando que ellas también están configuradas a través de otras-, puedo llegar a ser lo que hoy soy. Pero solamente lo que hoy y ahora soy. Pero para poder ver todo esto debes salir de ti e irte muy lejos de ti mismo. Ahora mismo yo estoy muy lejos de mí y eso me ayuda a ver las cositas con un poco más de claridad. De esta forma, os doy las gracias por ser como soy. Sí, a ti también. A todos, he dicho a todos. En fin, retomando la pregunta inicial. ¿Sabes quién soy? No, creo que nunca podremos responder.


Texto: Hermes dixit.
Imagen:Cerecitas, hace unos días, muy lejos de sí mismas.
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··· Método complementario ···

Tanta es la afición que tengo por la escritura, que hoy, sin inventiva sobre qué escribir aquí, me propongo terminar este texto habiendo escrito cualquier cosa. Recuerdo que en bachillerato, en la ESO o incluso antes, cuando debíamos hacer alguna redacción, los y las compañeros y compañeras me proponían un intercanvi. La redacción por 50 sugus. Hasta que aprendí que mis palabras son sólo mías. Hay gente que dice que nunca sabe qué escribir, que no se le da bien. Pues creo que eso no es cierto, pero sí que este ejercicio conlleva mucha práctica. Una de las prácticas más habituales es escribir sobre aquello que ni con lenguaje podemos explicar, como por ejemplo los sabores. '¿Qué sabor tiene una pera?' La respuesta más obvia sería 'pues la pera sabe a pera', pero eso no describe nada. ¿Qué pasa con el que nunca ha provado una pera? Pues sin usar ese vago recurso, describe el sabor de una pera. Bien pues así se puede practicar un poquillo el arte de la escritura. ¿Qué cómo escribo yo? Pues normalmente uso mi método complementario, como yo lo llamo, y exactamente es lo que ahora mismo estoy usando. Escribes una palabra y después le añades complementos, pero sin pensar. Escribe cualquier cosa, y después, mirándolo ves que has creado ya una composición aunque poca gente la entienda. Por ejemplo: Gallo. Pues empieza con gallo y para que cobre sentido completo le antepongo su artículo, y de ahí complemento: ' El gallo que por la mañana se levantaba y nos saludaba con su canto al mismo tiempo que el sol se desperezaba y con sus sonriente energía retiraba las blancas sábanas a las montañas obligando a los prados a vestirse de nuevo de color verde y de esta manera poder empezar un nuevo día... '

Bien, pues sin querer ya he vuelto a escribir otro texto.

Salud y ataraxia,

Texto: Hermes dixit.
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··· Vidas ajenas ···

Mmm... que bien... Estoy perfecto en mi camita, cerca de mis hermanos y hemanas. Estoy a una temperatura y humedad idónea, a unos -22º C, así que estoy super helado. Me encanta el frío y los ambientes gélidos. Hace días que no veo la luz, hace días que no salgo de mi cama, y prefiero que así sea. De vez en cuando, la puerta de mi habitación se abre y soy capaz de observar como todo el aire, el vao de mi habitación sale en forma de gas, como una especie de humo, y después, se vuelve a cerrar la puerta y nos volvemos a quedar en silencio. Mi casa tiembla algunas veces y eso me preocupa, porque cuando eso ocurre, alguno de mis hermanos o hermanas grita y oigo como los huesos se le rompen, y nunca más vuelvo a saber de ellos, pero al poco tiempo, otro u otra vuelve a ocupar su cama. Sí, sé que hablo mucho de mi cama, pero en realidad es porque es lo único que conozco. Las tenemos redondas, cuadradas, de formas varias... pero todos tenemos una cama, no nos podemos quejar. Bueno, como en todos lados existen los 'sin cama', pero esos viven en las zonas nórdicas o muy sureñas, pero nunca están solos porque siempre se juntan creando grandes manadas, pese a que de vez en cuando, algún listillo o listilla quiere viajar y se separa de los demás. Y esta es mi vida, no os puedo contar gran cosa más. ¡Esperad! Han vuelto a abrir mi habitación, la casa tiembla y se arquea y ¡aix! ¡Mis huesos! Me sacan a la fuerza de mi cama, mis huesos hacen 'crack-crack'. Uffff, ¿qué es esto? Qué calor... clonc, clonc, clonc... choffff... no conozco éste lugar, es todo líquido y mi temperatura empieza a extenderse por el mismo. No sé que me ocurre... mis esquinas se están deformando y mi massa corporal...¡estoy adelgazando! Pero ufff,,, no quiero adelgazar tanto, me estoy quedando sin cuerpo, mi fundo con el líquido. Sí, es cierto, a parte de camas también os tendría que haber hablado de nuestro destino... desaparecemos en líquido, pero no me preocupa, algún otro ocupará mi cama y según el ciclo de mi madre 'agua' volveré de alguna forma u otra. Sí, ésta es mi vida, esta es la vida de un cubito de hielo...


Texto: Hermes dixit.
Imagen: Cubito de hielo agonizando en mi escritorio.
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··· Recuerdos somníferos ···

¡Joder! Otra vez no... Son las tres y media de la mañana. No puedo dormir. Tal vez mi cuerpo no necesite descansar más. O tal vez mi consciencia me perturba. Miro a mi alrededor. Sólo soy capaz de intuir aquellas formas que conozco. La silla, el armario, mi chaqueta... Escucho el sonido del agua de la pecera cayendo en cascada. Por la ventana entra poca luz y no se aprecia ningún otro ruido. Sí, sí se aprecia: el del fluorescente situado encima del ascensor a punto de fundirse. Me muevo. Las sábanas hacen fru-fru y mi respiración se funde con ellas. Mis pestañas acarician esos ropajes anaranjados ahora ciegos y crean una percepción distinta. Los ropajes de las camas son fantásticos intrumentos para recordar, pues son capaces de absorber el olor de las personas. Sí, percibo su olor. Aspiro fuertemente y las aletas de mi nariz silban. Tengo algún recuerdo material suyo. Me encantan los pequeños regalitos que me hacen las personas, porque al verlos, tocarlos, sentirlos recuerdas mejor. Lo siento peces, debo encender la luz. Clac, una luz tenuemente anaranjada como a mi me gustan se esparce por la habitación, dándole un tono cálido. Y miro esa estantería, donde suelo poner esos pequeños presentes que custodian mis libros y, así, cada día acordarme de todas esas personas a las que quiero... El buho de L, el mini - Mini de M, el caballo de A, la pluma estilográfica de M y P... también está mi cryptex, que oculta aquello más preciado para mi... Ahora entiendo. Ahora ya sé el porqué. Me he despertado porque soñaba con todas esas personas que significan algo para mi y necesitaba recordárlas vivamente. Clac, vuelvo a apagar la luz. La habitación vuelve a quedar a oscuras. Pero huele mejor. Buenas noches peces, mañana os haré un regalo.


Texto: Hermes dixit.
Imagen: La estantería con algunos recuerdos vivos.
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··· Testamento hipnótico ···

Acabo de llegar. Es de noche. De madrugada. En la calle se perciben esas gotitas que hay en el ambiente y todo está mojado. Esa lluvia sin nubes que moja todo lo que encuentra a su paso. En la calle no se oye nada. La farolas iluminan levemente esos riconcitos más estraños. Estoy cansado. Muy cansado. Los párpados se me van cerrando y a mi intento de mantenerlos abiertos me transportan por un viaje surreal en el que las formas y los colores se deforman. Incluso el tiempo no es el mismo, todo parece ir más despacio, o a veces, más deprisa. Sacudo mi cabeza, no quiero dormirme aún. Sé que si lo hago, dejaré de ser yo mismo y me convertiré en otra persona. Quiero estar bien consciente y poder terminar de escribir este testamento antes de dormirme, por si tal vez muero en ese fabuloso trance. Cada vez me cuesta más mantenerme despierto. Los dedos no pulsan correctamente las teclas, las líneas se pelean y me obligan a forzar la vista. Mi campo visual dismiuye y mis oídos no perciben bien los sonidos. Tengo frío y de repente una ráfaga de calor pasea rápidamente por mi cuerpo. Estoy tan cansado que no siento las piernas, y ese no sentirlas produce una estraña sensación de placer. La cabeza pierde el equilibrio. No aguanto más, quiero seguir escribiendo. Me gusta escribir. Pero creo que he vuelto a perder. La lucha entre las letras y los nuevos mundos ha vuelto a terminar. Cierro la pantalla de golpe y me estiro en la cama. Sí, creo que eso haré. Buenas noches. Buen viaje.


Texto: Un texto que acabo de improvisar, pero que ha dejado buen sabor de boca. Hermes dixit.
Imagen: Agua de la pecera vista desde abajo. ¿Qué acaso la realidad no puede ser un sueño?
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··· Llameante fin ···

Y así termina ésta historia. Ahora que empiezo a otear el fin, no soy capaz de recordar cómo empezó todo. ¿Un nacimiento? ¿Un grito? ¿Un lloro? ¿Una discusión familiar? ¿Una amenaza? ¿Un beso? ¿Ternura? ¿Sangre? ¿Viajes semanales? A saber...

Lo único que con certeza sé es lo que yo soy en este aquí y ente ahora. El largo viaje que he recorrido para llegar hasta donde he llegado, convirtiéndome en eso que soy. Un ser despreciado por lo apreciable y mal tratado por la belleza de un "porque yo lo digo.

Pero por eso mismo digo que ha llegado el final, porque el ave fénix, al morir, revive de sus cenizas desplegando sus cálidas y llameantas alas de amable plumaje. Y aunque algunos monstruos desprecien dicho ave, otros sabios seres lo apreciarán y suyo se lo harán.

Y eso no depende del fénix, él sabe cómo es y también sabe que no todo el mundo ve las cosas con los mismo ojos. Sabe que cuando el sabio señala la Luna, el discípulo sólo ve el dedo. Y aunque se haga todo lo posible para cambiar esos ojos, no lo harán. Pero siempre queda el consuelo de aquellos que lo quieren.

Que el Sol se oculte, no significa que no esté.

Y así termina ésta historia... o tal vez empiece otra...

Texto: Hermes dixit.
Imagen: Cala Culip, la semana pasada... Que el Sol se oculte, no significa que no esté.
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··· ¿Te follas a mi mujer? ···

Fantástico diálogo de una escena de película.


- Tengo entendido que te follas a mi mujer.

- Así es.

- Correcto. Sí, correcto. Ya tenemos algo claro.

- Sí, está claro.

- Pensaba que quizás lo negarías.

- ¿Por qué iba a negarlo?

- Porque es mi mujer.

- Sí, pero ella jode conmigo.

- Así que ella también te jode. ¡Hay que joderse! Jajaja... Lo siento...

- Sí, es mutuo.

- Os turnáis.

- Nos follamos los dos. Es lo habitual.

- Ya. Ya, ya, ya... comprendo.

- Estamos enamorados.

- ¿Enamorados?

- Así es.

- Deja que te lo llene. (El vaso de whisky) He oído el rumor de que querías casarte con ella. No será cierto, ¿verdad?

- ¿Por qué no?

- Hoy en día el matrimonio es absolutamente necesario. ¿No es anticuado?

- ¿Lo es?

- Es de necios. En tu lugar ni se me ocurriría. Y no puedes casarte con ella porque está casada conmigo, a menos que le dé el divorcio, claro.

-¿Y lo harás?

- Si haré qué.

- Darle el divorcio. ¿O vas a querela hacer esperar cinco años? Quiere saberlo.

- Con sinceridad. Estoy deseándolo. Pero hay un par de cosas que me gustaría aclarar antes. [...]


Texto: LA HUELLA, Kenneth Branagh, Timnick Films / Castle Rock Entertainment / Media Rights Capital / Riff Raff Film Productions, 2007, intriga / thriller / Remake, 86 minutos.
Imagen: Huella dactilar de la mar Mediterráneo, hace unos días.
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··· Dzul Haà ···

"Si quieres construir una barca, no te dediques a reunir hombre para que corten leña, ni dividas entre ellos las tareas por hacer, ni tampoco les impartas órdenes, sino enséñalos simplemente a sentir nostaligas por el mar vasto e infinito."


Texto: El principito, Antoine Saint Exupéry.
Imagen: Rorcual común (Balaenoptera physalus) que fotografié cerca de las costas catalanas.
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··· Le mer ···

Dicen, que la mar te hace sentir libre, que es una auténtica expansión de vida, que de ahí venimos y ahí vamos.

En la mar, saltando entre olas, te encuentras a los libres y vivos delfines que entre ellos te sientes como ellos, que como ellos respiras y vives de la mar, y en la mar te quedarás.

Blancos borreguitos bajo el plateado azul encontrarás, pero apunta más lejos y encontrarás un rinconcito esperando tu salto, que vayas a ella es tu destino, es lo que necesitas.

En la mar...


Texto: Hermes dixit.
Imagen: Dos delfines mulares (Tursiops truncatus) que fotografié hace un par de días, llevándome a la mar...
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··· Busca figuras dentro, que tal vez antes hayas visto ···

Déjà vu...

Todos tenemos alguna experiencia de la sensación, que nos viene ocasionalmente, de que lo que estamos diciendo o haciendo ya lo hemos dicho y hecho antes, en una época remota; de haber estado rodeados, hace tiempo, por las mismas caras, objetos y circunstancias; de que sabemos perfectamente lo que diremos a continuación, ¡como si de pronto lo recordásemos!


Texto: Charles John Huffan Dickens.
Imagen: Gelatina... ¿has visto alguna figura dentro antes vista?
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··· La escritura deformada por mi mente ···

Y escribía estrellas en la arena de mar, entre los corales, entre las nubes de peces y los grandes prados donde los caballitos de mar saltaban sobre las esponjas marinas.

Al terminar su reflexión, se levantó pausadamente, observó su obra de arte y cerró los ojos, intentando recordar aquella fragancia que hacía que su vida volviese donde, una vez, tubo sentido.


Texto: Así empieza mi novela.
Imagen: Un trocito de cera de la lámpara de lava de mi habitación. Deformando la realidad...
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··· C Am F(add9) C G ···

Y a pesar que el pétalo se haya marchitado, aunque ya no huela, pese que su textura de tercio pelo ya no sea apreciable. Aunque el pétalo esté marchito, negro, obscuro, sólido, seco y áspero; de él extraigo las vivencias de esa noche, tus recuerdos, tus palabras y sonrisas.

Y de ahí escribo tu música, mi musa. Te describo en clave de sol, con acentos en la y besos en mi. Aunque tu añoranza la encuentro en re menor, pero en do combinado con mi menor sonrío. Y sube un tono tu espíritu, que pronto te veré.

No hemos dejado de hablar, comunicarnos y soñar, aunque tu corazón esté en altiplanos y tu futuro en castillos de arena en las nubes.

Pero me alegra haverte conocido, que pienses en mi, que me recuerdes, que tengas detallitos y que me aprecies.


Y ahí está tu sinfonía...


Texto: Hermes dixit.
Imagen: Yo, componiéndote.
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